La liberté ressemble à Un mur troué de balles On y enfouit l'âme comme Dans un trou de ver Y boit l'arme La chimique Sueur suaire Mité Devant un ciel nacre Blanc phosphore D'industrie ou de bombes Nuées d'âcre & les sangs du hood Dans le crépuscule d'Orient L'humanité semble si loin d'elle-même Que ne s'y défasse N'y porte plainte d'immonde N'y survive qu'un peu Entre œillades & lignes Ou lignes de fuite Un cri Quelconque Misère a servi Servira qui n'a & n'a pas connu la crise Ne connaîtra D'aisance Ni déshérence Ni substance